La anterior entrada de este diario la inicié con el descubrimiento (para mí) de Daniel Gascón, cuyo Un hipster en la España vacía es uno de los libros con los que mejor me lo he pasado en mucho tiempo. Comienzo ahora esta nueva entrada con otro autor recién descubierto (para mí, claro) que creo que comparte tono y mirada con Gascón en muchos aspectos: Alberto Olmos. Cuando el Vips era la mejor librería de la ciudad (Círculo de Tiza, 2020) reúne unos setenta textos publicados en los últimos cinco años en su columna “Mala fama”, del diario El confidencial (excepto el último, de extensión mayor y publicado en la revista digital Zenda libros). En ellos Olmos derrocha buen humor, independencia de criterio y un apetito lector extraordinariamente voraz mientras opina sobre las cuestiones más variadas: del sospechoso endiosamiento de escritores como Bolaño o Knausgard a la necesaria normalización del hecho de ir de vez en cuando a “bares de fachas”, del subgénero literario insospechadamente humorístico que pueden llegar a ser las solapas de los libros al supuesto machismo imperante en el mundo editorial, del gozoso descubrimiento de “lo cutre” en una feria de Lo Pagán a… en fin, para qué seguir. Cada uno de estos textos me ha hecho reír (o sonreír, al menos) y subrayarme alguna que otra frase. Esté o no de acuerdo con Olmos (por supuesto, esto es lo de menos), he devorado con verdadera glotonería las casi cuatrocientas páginas de este volumen.
Uno de los capítulos del libro se lo dedica al documental (audiovisualmente sosísimo, pero de contenido muy revelador) Generación Kronen, de Luis Mancha, en el que se hace un repaso a los tristes restos del naufragio de ese pretendido boom que fue la joven literatura española surgida en los 90, capitaneada por el éxito de José Ángel Mañas y su Historias del Kronen. He aprovechado para ver el documental y hacer un par de catas en la prosa de dos de los pocos de aquellos autores que hoy siguen escribiendo y publicando de manera más o menos regular: Ray Loriga y Juan Manuel de Prada. Héroes (Plaza & Janés, 1993), de Ray Loriga, puede que sea la novela que mejor refleja ese deseo de “modernización” (peligrosa palabra) a que aspiraba nuestra literatura en ese momento: experimentación formal, continuas referencias a la cultura popular norteamericana, capítulos cortos y sin aparente conexión, aprovechar que el Pisuerga pasa por Valladolid para citar constantemente a Bowie o Lou Reed… por la contraportada me entero de que lo cuenta el libro es la historia de un chico que se encierra en su habitación “para vivir fuera del mundo y dentro de las canciones”. Continúa el texto destacando “el carácter anárquico de su prosa […] situada en las antípodas de toda literatura correcta y descartable” (ignoro qué habrán querido decir). La foto del autor en portada, mirada desafiante, cerveza en mano, chupa vaquera, anillos… es todo tan “años 90” que resulta enternecedor. En cualquier caso, y aunque no creo que casi tres décadas después haya quedado más que como testimonio de un momento, qué demonios, creo que está muy bien escrita y he disfrutado de su lectura.
El otro escritor al que hacía referencia, en las antípodas de Loriga pero surgido aproximadamente en el mismo momento y tan celebrado como él (aunque seguramente en círculos distintos) es Juan Manuel de Prada. Conozco su trayectoria bastante bien, aunque le he seguido mucho más como articulista que como novelista. Aunque su primera novela, Las máscaras del héroe, me deslumbró, los argumentos del resto me han ido llamando menos la atención, así que aunque este es, si no me equivoco, el sexto libro suyo que leo, también es solamente la segunda novela suya que leo. El argumento de Mirlo blanco, cisne negro (Espasa, 2016) tiene muchísimo de autobiográfico, no en sentido estricto pero sí está claro que muchas de las vivencias y rasgos de los dos personajes principales están basados en parte en los suyos propios… la novela cuenta la historia de Alejandro Ballesteros, un joven y prometedor escritor de provincias que es “apadrinado” por Octavio Saldaña, un veterano escritor de vuelta de todo, que tuvo un apabullante éxito años atrás con su primera novela pero poco a poco fue perdiéndose entre las cloacas de las tertulias políticas radiofónicas… el libro me ha encantado, la verdad, pero sinceramente creo que si no conociera al autor ni su trayectoria (una vez más, muchísimas veces no estoy de acuerdo pero siento una gran admiración y simpatía por él), me habría dejado mucho más frío…
La relación entre Ballesteros y Saldaña, en la novela de Juan Manuel de Prada, es totalmente vampírica. Saldaña se aprovecha del joven, le hipnotiza, le tiene a su merced y le chupa, metafóricamente, la sangre y la energía. En cierto modo, Mirlo blanco, cisne negro es una historia de vampiros psíquicos, que son los peores, y bien podía haber sido citada en este librito titulado Hijos de la noche. Vampiros: cine y literatura (Archivos Vola, 2020), editado por Frank G. Rubio. Este breviario recoge cuatro textos de desigual extensión e interés a cargo de Frank G. Rubio (un incompleto pero interesante paseo por el cine de temática vampírica), Rosemary Thorne (que centra su aportación en cómo el cine ha mostrado a la infame y célebre condesa Báthory), Jesús Palacios (cómo siempre, el más interesante, reivindicando algunas de las escasas muestras de vampirismo ibérico en la literatura) e Iria Barro Vale (con un texto brevísimo, quizá el más prescindible de los cuatro, sobre Arrebato, de Iván Zulueta).
Más cine, aunque esta vez sin vampiros. John Waters. Príncipe inmundo (Ayuntamiento de Valencia, 1999), editado por Juan Guardiola, se editó con motivo de la retrospectiva sobre uno de mis directores favoritos organizada hace veintiún años en la XX Mostra de Valencia. Sabía de su existencia desde hace años, pero como no me quedaba muy claro el contenido del libro no me hice con él hasta hace bien poco, que encontré un ejemplar usado pero a buen precio… y como pasa en este tipo de libros, hay de todo. La parte gráfica se centra sobre todo en las series de fotogramas fotografiados que por esos años se dedicaba a hacer el bueno de John. En cuanto a la parte escrita, encontramos un par de textos del propio John Waters, y una entrevista, así como cuatro o cinco artículos que tratan de desentrañar diversas claves de la obra del director. Quizá el texto que más me ha interesado, por lo insólito y original del planteamiento, es el de un tal Gabriel Villota Toyos en el que analiza la escatología (en las dos acepciones del término) de Pink Flamingos a la luz de las teorías de Julia Kristeva sobre lo grotesco y de Mijail Bajtin sobre el carnaval. Toma ya.
Y termino este repaso por algunas de mis lecturas de las últimas semanas con 9 horcas, el cómic de Pablo Vergel y Adrián Bago autoeditado hará cosa no sé si de uno o dos años: 12 páginas en las que Pablo da rienda suelta a su pasión por la crónica negra y el misterio y Adrián muestra una vez más su maestría en el dibujo. Sin ser ninguna obra maestra (está concebido como un divertimento, y como tal se consume), tiene muchos puntos a destacar para mí: me caen muy bien ambos autores (claro que esto influye), trata uno de mis temas predilectos, el de los edificios malditos y además, en este caso, se basa en un edificio real (la finca maldita de Tres Forques, en Valencia), así que me he quedado con ganas de más. De hecho, en la primera página anuncian una segunda entrega de esta colección acerca de “la psicofonía del infierno”… ¿a qué esperáis, amigos?
